Possuo fome, mas não fome de três dias que segundo um amigo, é o que se pode chamar de fome.
Possuo fome matinal...aquela fominha, vá... em que a bucha nos consola com o leite fervente...
MAS trocava tudo isso por um corpo quente que me abraçasse... me alimentasse de beijos. E... é isso.
Mas vou comer a tal bucha.
Hoje há motivo para sorrir,
Mudança de vida à vista...
Coisas que sonhei, realizei e depois perdi,
Podem voltar à realidade novamente.
E eu quero expressar esse sentimento na cara,
E eu quero sentir esse sentimento em todo o seu esplendor...
Mas há algo em mim que criou hábito, não sei se da vida, se da doença... de não expressar alegria, sempre ter por trás uma certa dor.
Sinto alegria mas está aqui meia que empatada, tem uma rede... nela esta agarrada. E sinto um horror, um medo, um tremor de foguetes deitar,
Deita-los em tempo errado e tudo que sonhei sair furado.
Temo invejas, temo energias... daquelas mesmas pessoas que tudo esmagaram antes.
Temo invejas, temo energias...
Porque nunca nada correu como devia antes.
Peço aos Deuses protecção, falhar novamente não é mesmo opção.
Afastai de mim os vampiros, sedentos de alegrias alheias.
E afastai de mim a rede que na felicidade se agarra, a sufoca, a suprime e me deprime...
Trazei a mim grandes e belas pessoas, com quem poderei contar mesmo em horas menos boas.
Canta cantor
Canta feliz
É pelas letras dos outros
Que parece saber o que diz
Dedilha nas cordas
Algo que copiou
De artista tem pouco
E nada criou.
Esperem, que digo eu?
Criou sim, criou sim senhor...
Criou mau estar
Semeou o terror
Que lindo criador és!
Que bem andas a inventar,
Dizer a toda a gente
Que os agredidos é que o andam a tramar.
Numa casa tão bela
Tão cheia de amor
Com crianças a crescer,
Ele tudo fez tremer.
Persseguiu a mulher gravida,
Agrediu a pequenada...
E ainda diz ser crime
Uma leve chapada!
Canta cantor
Canta feliz
Devia seguir as letras dos outros
Para saber o que fez, o que faz, que é louco... e o que diz.
Habituo-me ao vazio de uma rua cheia de gente. Eu sinto-me a mais, uma estranha somente. E eu pertencendo a lado algum, expulsa de lado nenhum, despejada aqui com os demais, sinto que fugi. De quê? De quem? Descubro que fujo de mim, de quem nunca compreendi. Não há como fugir assim.
Sentimento louco, infefinido, sem sentido. Tira a noção, só traz ilusão, tristeza, decepção. E a dor trago-a escrita no peito, persistente, incoerente... dor indecente. Desejo absurdo de criança mimada cujas lágrimas correm, teimando pelo doce. Após bofetadas muitas, e a vida dá das fortes, teimo pelo doce que não devo ter feito por merecer. E escrevo a dor num papel, na esperança que a leve o vento. Mas isto que sinto não é de nortadas e nem mesmo chuva vem que o corroa. E bato punhos fechados na alma, lâminas afiadas cruzam o peito e a teima de lá não sai, persiste... embora doa, por muito que doa.
É a vida o que me mata, rouba sonhos e deles zomba. Rabisca rudemente o projecto que tracei, passa dedos sujos nas memórias: "Esquece," diz ela baixinho, "não há mais.". E será que alguma vez houve, ou serão as nossas memórias felizes pequenos espasmos cerebrais, criados por nós, numa fuga à realidade?
Que artimanhas são estas então, vida? Que fado escolheste para mim? Um fado que cantarei até que a voz me desafine, tropeçando as saias do meu comprido vestido. Enquanto o público aplaude sorrindo, ignorando a dor que me causas, rebentando cordas de viola nos meus dedos frágeis de mulher disfarçada de luta.
